Poesia Fotográfica

Turista

Eu pago a passagem com o teu olhar

Me assento em tuas dobras mais frágeis

Espero o serviço de bordo

Que sempre vem...

A viagem segue simples como se não tivesse relevância

Vamos conhecendo

Como a ferrugem conhece o ferro

O câncer a célula

Impressionantemente tudo parece tão belo e fácil

Ambos acreditamos

Diversão

Prazeres

Risos a meia noite

Chego ao destino

O coração bate e respiramos

Mas já chegamos entende?

Chegamos

Chega.

L.F

Perola do Dia - o tempo destrói tudo

"Porque o tempo destrói tudo.
Porque alguns atos são irreparáveis. 
Porque o homem é um animal.
Porque o desejo de vingança é um sentimento natural. Porque a perda de um amor destrói-nos como um relâmpago.
Porque o amor comanda a vida. 
Porque toda historia escreve-se com sêmen e sangue. Porque as premonições não alteram o percurso das coisas.

Porque o tempo revela tudo. 
O pior e o melhor "IRREVERSIVEL É TAL FORMA FORTE, DE TAL FORMA DOMINADO, ATÉ DE TAL FORMA BRILHANTE, QUE NOS PÓE O CORAÇÃO E A CABEÇA DO AVESSO".

                                    Gaspar Noé.

Tudo acaba

"o FODA é que tudo se deteriora, tudo se corrói
amor se corroí, as pessoas se corroem e de certa forma tudo vai se tornando comum...
e quando se torna comum, ja era, ja acabou mas nós acreditamos que não".

L.F

O pode te salvar

O que não queremos pode ser

Um inimigo no topo nos observado

Sorriso falso com promessas falsas

Tudo ficará bem

O que te salva

Serão as tetas magicas de uma deusa imaginada

Quando o conforto não vem

Aquela porrada que você antecipou

Do sangue não foi teu

Tua ausência presente

A presença ausente

Poderá ser a bunda linda transbordando fantasias

Entre o risco que se que corre

Saber o que fazer quando o bicho pega

É o desespero sem desespero

O que salva é tua raiva de deus

E saber da tua solidão imensa, profunda e inescapável

O que pode te salvar são as merdas renegadas a meia noite

Beijos não dados

E fodas mal-acabadas

Se escapar ileso a tudo é porque não funcionou

Porque

Cicatrizes são mais belas

Que a pele lisa inerte

Vazia, mas que se safou...

L.F

Uma virgula da realidade

Nada mais óbvio que o ano novo

Isso, renove tudo

Renove esperanças e verdades

De um lustre na vida ao menos de mentirinha

E tudo vai ser novo sim...

É besteira eu sei e você também...

Nada a mudar, ao amanhecer 2017 você ainda será você mesmo

Fique tranquilo

Sorria cinicamente como sempre e toque sua vida

Por um breve momento

Entre tudo que berra e festeja

De uma pausa entre goles de cerveja

Talvez você se ouça

E de alguma forma estará feliz

Não nada mudou mesmo

Tudo é a mesma merda

Será sempre você e apenas você

Aproveite este breve vazio.

LF

Poesia Fotografica

Força... Força....

Sempre o Velho-Como ser um grande escritor

Como ser um grande escritor

Você tem que trepar com um grande número de mulheres

belas mulheres

e escrever uns poucos e decentes poemas de amor.

não se preocupe com a idade

e/ou com os talentos frescos e recém-chegados;

apenas beba mais cerveja

mais e mais cerveja

e vá às corridas pelo menos uma vez por

semana

e vença

se possível.

aprender a vencer é difícil -

qualquer frouxo pode ser um bom perdedor.

e não se esqueça do Brahms

e do Bach e também da sua

cerveja.

não exagere no exercício.

durma até o meio-dia.

evite cartões de crédito

ou pagar qualquer conta

no prazo.

lembre-se que nenhum rabo no mundo

vale mais do que 50 pratas

(em 1977).

e se você tem a capacidade de amar

ame primeiro a si mesmo

mas esteja sempre alerta para a possibilidade de uma derrota total

mesmo que a razão para esta derrota

pareça certa ou errada

um gosto precoce da morte não é necessariamente uma cosa má.

fique longe de igrejas e bares e museus,

e como a aranha seja

paciente

o tempo é a cruz de todos

mais o

exílio

a derrota

a traição

todo este esgoto.

fique com a cerveja.

a cerveja é o sangue contínuo.

uma amante contínua.

arranje uma grande máquina de escrever

e assim como os passos que sobem e descem

do lado de fora de sua janela

bata na máquina

bata forte

faça disso um combate de pesos pesados

faça como o touro no momento do primeiro ataque

e lembre dos velhos cães

que brigavam tão bem?

Hemingway, Céline, Dostoiévski, Hamsun.

se você pensa que eles não ficaram loucos

em quartos apertados

assim como este em que agora você está

sem mulheres

sem comida

sem esperança

então você não está pronto.

beba mais cerveja.

há tempo.

e se não há

está tudo certo

também.

Obs: Bukowski eu considero meu verdadeiro pai, sua literatura, mudou minha vida, mudou o meu olhar sobre o mundo, passei a ver melhor vc e a mim.

Me sinto melhor, mais livre talvez, minha fé no homem se foi, deuxes foram imolados, e verdades deixaram de ser absolutas, na real a vida passou a ser o instante, uma fotografia congelando o tempo que não volta jamais.Obvio não me tornei escritor.

L.F

Um Significado a deriva

O Retorno de merda ao Futuro

A vida por vezes é fragmento melancólico, abandonado onde vicejam lembranças, boas ruins e refazem um breve reflexo sobre o valer a pena ou não a existência...

Por hoje me sinto mais tranquilo, como um animal que talvez está mais domado, mas sereno, e olhado as pessoas nos olhos... alguns poucos que merecem.

Como pensar que em tempos atrás, uma fúria indômita dormia dentro de mim... o tigre por ora deitado e observando o vazio. Creio que não preciso atacar mais, ao menos desta forma, não preciso ferir mais com a frieza de sempre. Sim isso ainda é assim, sou um homem de pouquíssimas emoções, ainda bem, vou sentir falta de quase ninguém.

Um botão aciona e desaciona e tudo volta, é uma certa forma de ver e interpretar. Sempre penso que minha mente é simples demais, despida de artificialismos, de complexidades, de dramas fajutos e encenados... e naturalmente nada afeito a lagrimas.

Eu prefiro assim, é mais humano mais limpo.

A tempos atrás, seria capaz de brigar, como briguei de Marcelo, por causa da buceta de Viviane... sim, lembro que queria mata-lo...  Creio que só não aconteceu porque algumas pessoas interviram.

Quando me olhei no espelho depois de tudo, gostei muito do que vi... olhar dilatado, suor a bicas nas têmporas, cheiro de sangue e sovaco, rosto sangrando, nariz inchado, as mãos machucadas de bater no rosto de Marcelo... puta que pariu me senti muito vivo e sinceramente achei que matar poderia ser uma possibilidade do futuro.

Como uma sombra, tais pensamentos sempre me espreitam...quando algo sai do lugar. Marcelo nunca mais tornou a falar comigo, dizem que o tempo é foda por isso... ontem passei por ele na rua, e todo o pensamento retornou, parei onde estava, o coração disparou, lembrei da linda Viviane, e achei que iriamos brigar, talvez até a morte novamente com dignidade. Mas não, essa é a merda do tempo, Marcelo me viu e me cumprimentou como se nada tivesse ocorrido.

Livrou-se do passado?

De tipo ser humano de merda é esse, que se livra do seu passado? Nada disso meu irmão, nunca livre-se dos teus traumas... eles te salvam de outras merdas da vida. Nada aconteceu e nada é pior, quando nada acontece.

L.F.

Poesia Fotografica

Poesia Fotografica

Ajeitando as querida

Um pouco de Deus

Mister Robot pensando alto...

O Retorno do Mestre

Bom que o Mestre Pedro Juan retornou... isto acalentou minha alma, salve Pedro.Me sinto melhor.

“ Meus inimigos eram a família, o governo, a religião. Nesta ordem. Mas na vida real era impossível me livrar da família é muito difícil, quase impossível, escapar das medidas de ordem e de controle do governo que se autodenominava ditadura do proletariado. 

Mas se livrar da religião era mais fácil. Em última instancia, esses três poderes tinhas propostas repressivas que fodiam minha vida. Não roubaras, não mentiras, não fornicarás, não, não, não. E que eu queria, roubar, mentir, fornicar com mulheres e com tudo o mais que agradasse. O que mais tarde incluiu algumas bezerras. Minha proposta era sim, sim, sim. A única regra que me interessava era quebrar todas as regras. Sendo assim, desobediência total”.

 

Pedro Juan Gutierrez –

Livro – Fabian e o Caos - 2016

Em fim Setembro

Quando o Setembro chegar...

Poesia Fotografica

TETAS DE ELISA

TETAS DE ELISA

A vida é simples

Por vezes doentia ao mesmo tempo

Assim somos Elisa eu

Ela ali jogada e nua

Era uma poesia maldita e linda

Éramos amantes vagabundos e a espera de nada

O marido de Elisa, doente e do mal...

Pessoas doentes também são do mal

Eu não sentia culpa, de certa forma entendo que ele merece toda a traição

Fez Elisa passar por poucas e boas

Abusou dela

Maltratou

Filho da puta

Então fudiamos sempre que possível

E a felicidade se fazia assim

Entre goles de alguma bebida qualquer

A filha de Elisa havia crescido

Mas ela ainda dava de mamar a criança

Coisas estranhas

Costumes incomuns

Não me importava com isso

Nunca me importo com nada

Porque eu chupava aquelas tetas enormes

De onde vertia um leite sem gosto e quentinho no meu rosto

Eu era um pequeno filhote

Um vaso de paixões sem macula

Um vagão de ternura, pecado e caos

Nos olhávamos com calor

E sem palavras nos agarramos

Com fome e febre

Animais

Animais

Animais

Nos devoramos com requintes de loucura

E tudo era tão maravilhoso

Beijos convertendo-se de mordidas

Carinhos transformando-se em tapas

Afagos metamorfoseando-se em unhas afiadas

Tudo molhado e com cheiro maravilhoso de sêmen, sucos vaginais e merda

O cheiro ácido do leite morno e sem gosto...

Quero morrer

Quero que ela morra

E ambos morremos...

Quando gozo tenho a impressão de morte

Desfalecido e jogado...

Voltamos ao nada

Satisfeitos

Como a vida medíocre é.

L.F

Poesia Fotografica

“Phototextografia” 03

Faço o mesmo caminho sempre, todos os dias, deixo o carro no estacionamento e vou em direção ao trabalho, então me deparo com uma senhora que faz a limpeza urbana. Sim todo assim, ela escuta sempre alguma canção no celular sentada a beira da escada de uma casa, um intervalo merecido.

Ela está sentada a hora que passei, vi suas botas sujas, a calça cinza e o traje alaranjado que faz parte do uniforme, celular nas mãos sem fone de ouvido, uma canção sertaneja toca, percebo sua mão bem cuidada, unhas pintadas de vermelho, ela não sorri tem uma expressão distante olhos castanhos e pintados dizem tanto, parecia que não queria estar ali, parecia tantas coisas.

Dilema de sonhos, riscos de um futuro e marcas viscerais de um passado de gloria. Queria saber mais, queria saber de sua história conhecer-se. Ela agora arrumou o cabelo dentro do boné laranja ergueu-se e voltou a sua faina com uma vassoura na mão, era tanto em tão pouco.

Luís Fabiano.

Poesia Fotografica

Carinho é tudo.