Poesia de Agosto

Chupa meu pêssego ?

Ausensia

Ele hoje não está

Mas no silencio

Vislumbres de saudade

Despem-se

lentamente

Numa memoria falsa

Em que nada herdei

Somos o que somos

Entre nossas próprias tragédias

Numa experiencia só

De preencher vazios

Lacunas vorazes

Medos

Ânsias

Ele não está

Pouco importam estes e aqueles dias

Quando tudo respira ausência

Numa fogueira que se estingue num bolero

Então

Dobram-se as esperanças

Mergulham os lábios no copo de cachaça

Ele mesmo ausente gostava

O mundo fica diferente

Poesia em visgos

Retas desmaiadas

E curvas doces e flácidas

Ele hoje não está

E não há nada que ninguém possa fazer

Porque simplesmente

Existem coisas

Que não há o que fazer.

L.F