Trecho “...

“-Porra, vida é sempre vida e é sobre isso que eu escrevo,cara!Não tem mais nada! Que diabo de historia essa?
Henry Mason solta um suspiro profundo e se recosta na cadeira. Os artistas são uns verdadeiros chatos de galocha,e míopes,ainda por cima.Quanto tem êxito,acreditam na própria grandeza,por piores que sejam, e quando não tem, a culpa é sempre de alguém e não deles,não foi por falta de talento.Mesmo que sejam os piores do mundo, sempre crêem que são gênios .Se julgam melhores que Van Gogh,Mozart ou duas dúzias de outros que esticaram a canela antes de ficar com o rabinho envernizado pela fama.Agora ,acontece que para cada Mozart existem 50.000 imbecis insuportáveis que continuam escrevendo coisas péssimas.Só os bons desistem do lance – como Rimbaud ou Rossini.
Burkett acendeu outro cigarro,mais uma vez segurando a chama do fósforo no ar enquanto falava.”


Crônica de um amor Louco – Charles Bukowski