Um pouco de dor...

“John pensou na primeira mulher, a mãe do cavalheiro de aspecto militar e do californiano que morrera de câncer do intestino.Tinha apenas 22 anos quando casara pela primeira vez.Rose ainda não completara vinte.Amaram-se um ao outro freneticamente, com uma paixão tigrina.O casal altercava, também duma maneira um tanto divertida a principio, quando as disputas se podiam conciliar por meio de efusões de sensualidade tão violentas como as próprias fúrias que elas apaziguavam.Mas o encanto começou a se apagar quando vieram os filhos, os primeiros dois dentro de 25 meses.Não havia dinheiro suficiente para conservar os fedelhos a distância e pagar profissionais para fazer os trabalhos penosos e menos limpos...A paternidade de John nada tinha de sinecura.O seu estúdio se transformou em uma maternidade. Bem depressa os resultados da paixão – os berreiros e as fraldas molhadas, os sonos interrompidos , os cheiros - tornaram-no desgostoso da paixão.
Alem do mais,o objeto dessa paixão não era mais o mesmo. Depois dos nascimentos dos bebes , Rose começou a engordar.Seu rosto fez-se balofo;o corpo engrossava e as carnes se tornavam flácidas .As disputas não se resolviam mais tão facilmente, agora.Ao mesmo tempo tornavam-se mais amiudadas; a paternidade irritava os nervos de John. A sua arte lhe fornecia pretextos de fuga para Paris.Uma vez partiu por quinze dias e ficou quatro meses.As disputas recomeçaram á sua volta .Rose agora desgostava-o francamente.Os modelos lhe ofereciam consolações fáceis; John teve um caso amoroso extremamente sério com uma senhora casada que vinha vindo á casa dele para que o pintor lhe fizesse um retrato.A vida em casa era um aborrecimento continuo, temperado por cenas de escândalo.Depois dum atrito particularmente violento, Rose fez as malas e foi morar em casa dos pais.Levou consigo os filhos; John, não podia deixar de ficar delicadíssimo por se ver livre do bando.John não os vira mais, desde que os rapazes tinha 25 anos.O filhos tinham permanecido fieis á mãe.Ela também tinha morrido, estava já na sepultura havia quinze anos.
Gato escaldado... Depois do divorcio John prometera a si mesmo que nunca mais haveria de casar-se de novo.Mas quando a gente se apaixona desesperadamente por uma jovem criatura virtuosa e de boa família, que é que pode fazer?John casou-se novamente, e aquele dois breves anos passados com Isabel tinham sido extraordinários,os mais belos, os mais felizes de toda sua estúpida vida.Depois ela morrera de parto, estupidamente.John fazia o possível para nunca pensar nela.A recordação, os abismos do tempo e da separação eram mais vastos do que qualquer outro precipício entre o presente e o passado.E em comparação com o passado que ele tinha partilhado com Isabel, todo o presente, fosse ele qual fosse, parecia pálido; além disso, aquela morte era uma horrível advertência do futuro.A memória sobrevivia ,embora ele nunca procurasse aviva-la deliberadamente; e embora os objetos que haviam pertencido a Isabel estivessem destruídos.O acaso tinha descoberto muitas brechas em suas defesas, aquela noite.A mais larga foi aberta pela carta de Elinor. ergulhado na sua poltrona , John deixou-se ficar sentado por muito tempo imóvel."

O contraponto – Aldous Huxley.