A gosto de Agosto de um Fio da Navalha

A gosto de agosto de um Fio da Navalha

A cebola esta gratinando, o cheiro no ar instiga a saliva, abrindo apetites, todos eles, ao mesmo faz da memória um barco, vagando em alto oceano ao sabor do aroma e do vento. Nada a perder.

Cortar a cebola me fez chorar, um choro falso é verdade, mas há memória nas lagrimas, as brutas feitas de diamante que vezes dilaceram.

Não gosto do mês de agosto.

É um mês de vida e de morte. Trás um gosto estranho meio perverso é verdade.

O molho está ficando pronto...é preciso colocar a carne agora... enquanto ausências perseguem os que se foram no mês de agosto. Não são poucos, mas certamente um faz falta.

Não gosto do mês de agosto...é um mês de morte.

Declino da memória...relaxo, sirvo um delicado copo de rum dourado, antes do almoço, porta entre aberta, uma brisa úmida entra.

Não quero ficar pensando nos que foram... no meu pai que se foi. A morte deveria ser aceita como uma coisa natural... mas não é. Não pra mim.

A carne agora pronta, esta macia, o gosto dos temperos entranharam em suas fibras...o azeite deu um toque especial. Saborosa, querem provar?

Me renovo. 

Comer é bom.

Mas é preciso mudar...

Como as marés

Como o luar

Como os sabores e os aromas...

Preso irremediável em passados que não passam

Disposição plena ainda que não seja fácil...

E da morte ergue-se uma nova chama

Entre escombros, concepções e divagações

Deixo a morte me invadir

Não temo

Enquanto um embrião se agita em minhas entranhas

Inquietude se sempre

Nem asas de anjos

Nem corvos anunciantes

Não sabemos como será sua face

Nem que coisas ele vai fazer...

Mas de uma coisa eu sei...

Ele ainda será Fio da Navalha

Não é mesmo?

FIO DA NAVALHA

Uma Nova História.

Aguardem.

Luís Fabiano.