Falta...

Falta do que está

Estranho como as dores rescendem

Como promessas são quebradas

E a poeira se acumula sobre os livros e estantes

Uma bíblia, que você deixou entreaberta

No banheiro sujo de sangue...

Ainda não sei, se da tua menstruação

Ou de nossas brigas

As cartelas de aspirinas vazias...

E as roupas velhas que você não quis...

Tua música horrível

Teu péssimo gosto...

Tuas calcinhas amarelas rasgadas

O gosto ácido da tua buceta peluda

Gosto do nojo de tuas lembranças

E de todas as mentiras que contamos um para o outro

Infames deitados ao sol dos justos

Mentiras cientes, quase verdades

Engodo do prazer

Teu amor, um cheque sem fundo

E tua fúria selvagem

Tua putaria eterna ao lado de deus

És a vala das saudades

E a solidão de um copo de rum

És o encanto fétido de nossas piores emoções

E nada disso está aqui...comigo

Nada.

Luís Fabiano