Macho de sete...

Gosto de números impares

Como inquietações e desassossegos

Sem pares tediosos de encaixe perfeito e surreal

Modorra enfadonha de certezas previsíveis como a morte

Sete sorrisos

Sete lagrimas

Sete menstruações

Sete vaginas

Quatorze seios

Algumas almas

E poucos pelos

Sinto-me ejaculando eternamente

Nadando entre recifes e corais

Vez por outra

Alguém se fere

Não posso fazer nada

Todos aprendemos do pior jeito

Existem momentos que tudo transcorre bem

E nada voa em minha direção

Nem facas, dentaduras, cuecas sujas ou porta retratos

A maioria delas não quer por inteiro

Querem montar o quebra cabeça faltando peças

Uma perna, as mãos o pau...

Detestam minha alma canalha

Se pudessem sugariam minha alma pelo pau

Ficariam mais felizes

Minha alma a porra em suas gargantas

Mas não acontece

Sou a dor que gostam

A promessa sem realização

A verdade que não dá repouso

A lâmina abandonada sobre a mesa

Mas tudo se transforma

Não sou como as estações

A existência aponta os caminhos

E agora deixo minha embarcação mais leve

Deixando coisas pelo caminho

Isso é a única coisa que importa

É estar em paz enquanto lanças transpassam a alma

Quando o açoite estala entoando musicas de agonia

Mas seja como for

Sou macho de sete.

Luís Fabiano